domingo, 27 de junio de 2010

La impronta del Agujero



And Life is over there-
Behind the Shelf
         Emily Dickinson


Dejaste
la impronta del enigma
en mi vida
la impronta del Agujero

por el que drena la vida Entera
como un pararrayos -para Ser atravesado -
sin Tierra, Yang, ni asiento
nada que lo redima.
En Pregunta continua.
Sólo a veces (pocas y tremendas)
el consuelo de alguna respuesta
que me contiene durante un tiempo
hasta irme de nuevo
(respuestas Ancla).

Adiós, adiós,
me voy
Aquí
me voy (de nuevo).

Hasta que no te entienda
habrás pasado en vano,
¡qué pérdida!
hasta que no te entienda.

Debiste explicarte mejor (me quejo)
morir cobardemente como yo,
no tirando la Puerta abajo
¡Debiste explicarte peor!
no dejar tan clara tu Oscuridad,
tan clara (… y no me voy – Algo encuentro)
la entrada a Otro espacio
al conocimiento
a otras dimensiones:
Gozaría de una vida sin cuestiones.
¡Debiste explicarte peor!
y evitarme un Eclipse
más consciente.

Siempre espero (ya sabes)

desde entonces


volverte triunfo,
ganarlo todo de tu Pérdida,
luces - de tu Agujero.



viernes, 25 de junio de 2010

Revelations on the road. The day that Mercury and crab are in touch.


Las luces intermitentes
de la señal de carretera
bailan al piano de Tom Waits
con Georgia Lee.

La noche se adentra en la noche
(no sirven las dos dimensiones
no le conforman
valiente, no quiere seguir).

¿Si no existieran canciones tristes?
¿Si el flash hiciera bellamente plano cada retrato?
¿Cómo llegar a la profundidad de las cosas,
si en la noche quieta
nadie parara en un andén a escribir?

¿Quién me acompañaría?

Los días programados y estables de sol espeso como /una tabla,
no nacieron para los que se detienen aquí.
El terror inyectado se extiende como el veneno
desquiciado
sin salida
encajado en el cemento
cuadrado
por donde respira
el álamo de la calle decorada.

Pero hoy que el invierno termina
y mi coche se inunda de agua
Mercurio, que es aire y es mi coche y es mi hermano,
y es mi letra
y es
este mes
que acaba
rescata mi sentimiento ahogado
cuando el cangrejo estalla.

Aparece y me mira
como quien descubre un claro
en la espesura del bosque
o la selva oscura
dulce como el verano
que comienza hoy

como sólo miran los ojos de los que se detienen aquí.


Y ya no quiero huir.


domingo, 20 de junio de 2010

Reflecting Pool, Bill Viola




Mucho debo
a quienes no amo.

El alivio al enterarme
que intiman con otros.

La alegría de no ser yo
el lobo de sus corderos.

En paz estoy con ellos
y en libertad,
dos cosas que el amor no puede dar
ni sabe tomar.

No los espero
yendo y viniendo de la ventana a la puerta.
Con la paciencia
de un reloj de sol,
comprendo
lo que el amor no comprende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.

Entre una carta y una cita
no pasa una eternidad,
sino sólo días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos se escuchan,
las catedrales se visitan,
los paisajes se contemplan.

Y cuando siete montes y ríos
nos separan
son montes y ríos
señalados en el mapa.

Es gracias a ellos
que vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
frente a un horizonte movedizo y, por tanto, real.

Ignoran
cuanto me entregan en sus manos vacías.

"Nada les debo",
diría el amor
sobre tan discutible cuestión.


(Agradecimiento, Wislawa Szymborska)


domingo, 13 de junio de 2010

Al mismo paso


Ya no me ofenden los días de sol,
como antes
ya no me ofenden.
Pensé que se debía
a las interminables lluvias de este invierno,
o que me estaba haciendo vieja
y necesitaba calor.
Pero no.
El verano ha llegado
haciendo permanente los días largos
y yo no ansío la noche.
Ya no.
¿Me habré curado?
¿Me habré puesto al fin de su lado?


Pero sigo teniendo tantas cosas por decir…

Quizá,
no sea yo la que ha cambiado el paso
hasta ponerlo en fase
quizá, sin yo notarlo
el mundo por fin escucha.

Y ya no grito, ni exige pruebas
sólo con mirarme
siente todo lo que digo que está más allá de lo que /sé
comprende la inminencia

nos hemos reconciliado.



jueves, 10 de junio de 2010

...



Estoy tan perdida en este inconmensurable mar de /todo
ni siquiera sé.
Mi cuerpo se desparrama
por la infinita superficie de un atiborrado desierto
hasta diluirse en una capa translúcida.
Sin continente,
el Otro que escucha y me concreta
el Otro que aparece cuando por fin hablo.

Hace calor,

ni una sola hoja se mueve

mi sangre se ha helado.


Sí,
espero

que como una ley incontestable
dirijas este pesado cuerpo


sopla…


Io sono l'amore


Tilda, mi Tilda Swinton de Orlando, ahora produce, da vida y la toma de Io sonno l’amore. Un filme de factura magnífica y original, como su director, Luca Guadagnino, hermoso y raro en este paisaje demodé. No hay apenas palabras que transcribir. Es cine de verdad y el lenguaje cinematográfico lo cuenta todo, pasa de la funcionalidad sesentera de la ciudad a la naturaleza, del paisaje nevado en Milán al verano en San Remo, del formalismo burqués a la sencillez del campo, del silencio al brote abrupto de la música cuando la sangre empieza a latir en Emma Rechi. Ella hasta entonces es una obra de arte más adquirida por su marido, perfecta como una muñeca. Pero algo la despierta, una voz que llega desde allí donde todavía queda pasión en su vida, y los cambios, cuando parece que todo está bajo control, son repentinos y sin piedad, erupcionan desde el inconsciente y lo ponen todo perdido, como la camiseta de un niño.
El vitalismo de DH. Lawrence, de E.M. Forster, están aquí también, salvándome de pura inanición de vida civilizada.